DESPUÉS DE 40 AÑOS DEL MAYO DEL 68, YA NO ESPERO

Siempre llega tarde
Pasa el lunes
El martes
El bosque
La tierra gira de nuevo sobre su eje
La tierra gira nuevamente alrededor del sol
Nada
Sigo sentado
En mi silla
Ya dura
De tanto tiempo
Coloco el cuadro
Que faltaba en el comedor
Pinto la casa
Azul
Rojo
Amarillo
/ ¡ Me gustan los colores¡ /
Siempre llega tarde
Porque hoy se cumplen 40 años
De aquel
Mayo francés
Vociferando
Gritando
Mentando madres
Los adoquines de tan pisados
Nos revelaron
Que no
Que la arena de playa estaba en la playa
Sigo sentado
Me he pasado al sofá
Para esperar
La noche de nuevo llega
La madrugada
Asoma pálida
Por mi ventana
Tengo los ojos rojos
Desvelados
Me acomodo en el sofá
Los ojos se me cierran
Espero
Los revolucionarios del mayo francés
Ahora nos gobiernan
Con sus corbatas de seda
Con el neoliberalismo como norma
Algunos se salvaron
Y escriben como locos
Sin editorial
Sin permiso
Sin lectores
Sigo a la espera
El sofá no está mal
Sirve para estas
Mis largas esperas
Hoy hace 60 años se escribió
Con buena letra
Y sin faltas
La Declaración Universal de los Derechos Humanos
La leo con detenimiento
Los ojos se me nublan
Del llanto contenido
De rabia
De suspenso
De todos aquellos ‘pseudos’ revolucionarios sesenteros
Que hoy ayudan
Colaboran
Incitan
A no cumplir
A violar
A voltear para otro lado
/ A hacerse los pendejos /
Y no cumplir los Derechos Humanos
Los humanos pobres
Están desprotegidos
A ellos
La historia no les llega
Pasa de largo
Ni los mira
Son pelusilla
Son indiferencia
La historia la escriben quienes ganan
Me enseñaron
Sigo esperando
El sofá ya me molesta
Me levanto
Voy a la computadora
La enciendo
Tecleo
Tecleo
Tecleo
El porvenir
No existe
Porque no está
Llegará
Pero no llega nunca
Ni el miércoles
Ni el jueves
El sábado embelesado
Descanso
Mis ojos ya no pueden más
Y se cierran
Los dictadores aprovechan
Y lanzan parafernalias en la tele
Y torturan árabes en el caribe
Y verborrean revoluciones
Falsas
Desprotegidas
Vulnerables
Es domingo
/ ¡Ven lo que les digo ¡ /
El porvenir
No llega
Dejo la silla
El sofá
La cama
La computadora
Me calzo cómodo
Y salgo
El viento en mi cara sopla
Me coloco la mochila
/ ¡Mando a la chingada a los viejos supervivientes de aquel mayo! /
Pero solo a los que se quedaron con mi sueño
Y lo violaron
Y lo vejaron
Y lo torturaron
Y lo retuvieron
40 años
Ya no espero
El por venir me desespera
Salgo
Respiro
Grito
Vocifero
Escribo
Camino


POEMA PROPIEDAD DE Humberto González Ortiz